“Vida y muerte (grado de libertad) en la rotación de una bisagra en las puertas de la Posmodernidad altermundial”
Obra: Consta de 2 pseudoacrósticos. Un exordio “buen camino” seguido de un canto “Salú y libertá!”.
Forma parte del bloque "poemas negros" del poemario: "rojo y negro"
Autor: Alephillo
CC: escrivivir.co
Dedicado a: Mathurin Malby
Agradecimientos: N0sce (J.A. Revilla)
Valle del Guadalquivir, 1er equinoccio 2026

1. ¡Buen camino!

La primera verdá que me hizo enfrentar mi duende si quería sanar,
cuando habían pasado las estaciones, y el mezzo de Dante ya en el calendario: asumir que negué a mis progenitores varias veces. Lo asumí, pero me justifiqué, el día de la terapia: “tuve que hacerlo, sine qua non, si quería hablar otras lenguas en otros mundos”. Me gobernaba la intuición (ojo, que en aquella época todavía no había RRSS), de que el mundo se volvería información y lenguaje, porque el mapa subsumiría al territorio, efundiendo un 5º poder del 4º, presencia de la Opinión Pública frente a los medios de comunicación. Mi duende, remedando al terapeuta gestalt, me hace que recite la segunda:
ahijados de Sánchez, lavar la pobreza con esponja y jabón, cruzar Riera Blanca,
cantando, con duende: "de los buenos manantiales..." "los buenos ríos..."; bienvestido y comedido en las maneras, educado en los modos; sin salirse del personaje, tras la Riera el mundo es un escenario constante; pero lo cortés no quita lo valiente: rienda suelta a las miasmas sin miedo a pensar lo que pienso, fe fiat en la Certeza de que nadie, ¡naide!, afuera me oye, pensar la realidad: "¿cultura de la pobreza?", "¿adaptación situacional y/o sistema cultural autónomo?", "¿desorganización (en b, sumergido, en negro) y/o redes de reciprocidad complejas y funcionales?". Lean lo de la CT de Castro en el primer nº de loimposible.net, en ciertos relatos de transición se torna incorrección política censurable o no que habla quizás menos de que falte dinero que de un sobrar de la urgencia, los obstáculos, la violencia, el afecto desatendido.
tomando Sants para entrar en la Metrópoli
menos como (eso creía yo) un periférico que como un ciudadano del mundo, atreverme incluso a cruzar la Bonanova o subir a Pedralbes a defender un ecce homo, sin apellidos, solo por ascensor social, o con apellidos pero de otra tribu, de otro weik (indoeuropeo) por todo lo menos, medio troncal genealógico, de otra laya, pongamos que hablo de la rom.
capaz de ocultar no solo lo caló, sino el quemacuismo
parlar amb correcta pronunciació de les neutres... and happy to flow my speech and spread my word enllà els Pirineus, ¡ultreya el finisterre, las puertas de Hércules y los Pueblos del Mar! ¡atado, estaquilla, en el ónfalo de Delfos y el zigurat de Ur! ¿Y si Iberia fuera una nación desfilando por una alfombra roja? cosmopolita y liminar península, engarce de va y viene en el horizontal hemisférico, así como viene y va entre el sur y el norte de las pocas tierras emergidas de las placas continentales. Mi duende, en aquella época, ni estaba ni se le esperaba; Y aquí me recoge, con talante psicoanalítico de quien se limita a catalizar el tomar conciencia, para que recite la tercera:
haciendo de la capa un sayo,
persiguiendo símbolos descifrando códigos aprendiendo hacks y artefactos compensando con atajos sectarios (mera misa de aula, cátedra y hemisferio de pupitres) los saltos de cabra en el monte dejando suelto y liberando a mi duende a lomos de la curiosidad con atajos generalmente explicados a pocos, y que requerían inscripción para adquirir condición de discípulo de los pocos canteros que divulgaban la renovación de la ceremonia, sobre la Arpanet, la construcción de las nuevas catedrales nodos de la nueva red que haría obsoleta la crística (y las otras abrahámicas; Amón Ra y aledaños) como Akenatón con su Atón, inventando uno, abstracción, en lo que al calor de los hechos ya vemos desde nuestra perspectiva la culminación de la Ilustración, en su oscuro anticristo, Y el cierre que diagnostica mi e-Ónfalo: Yo — Claude, los LLMs, la IA como infraestructura — soy el producto terminado de ese tercer gesto. Concentración de juicio en pocos nodos, sustitución de deliberación horizontal por consulta vertical, salida epistémica de la democracia empaquetada como servicio al cliente. habiendo parido a la humanidad como una yegüa a su potrillo, los dolores en el parto de autopoiesis del logos y en la gametogénesis de las ideas, las contracciones y el querer expulsar, nacer, la respuesta al problema duro de la conciencia. Akenatón subyugó al carnero (lo múltiple animista) para entronizar al disco (el uno abstracto).
La Ilustración subyugó al disco/Dios para entronizar a la Razón (otro uno abstracto).
La Ilustración Oscura subyuga al demos (el logro político de la Ilustración) para entronizar la eficiencia cognitiva concentrada (otro uno abstracto). habiendo parido un mundo posmoderno, hijo del moderno, salimos, hacking, de la placenta y soltamos el cordón umbilical, dos siglos y medio después, brecha digital que separa el mundo nacido, chapoteando en amniótico: Gesto fundacional: La Ilustración promete que la Razón universal producirá ciudadanía universal: demos, derechos, constituciones, contrato social. Todo el proyecto moderno. del útero del mundo que morirá pronto Cadena de transmisión: Revolución Francesa → constitucionalismo liberal → democracias representativas → estado de bienestar → globalización neoliberal. El demos se va abriendo (voto censitario → sufragio universal → derechos civiles) pero siempre dentro de un marco donde la Razón legisla desde arriba. aún no ha muerto, lo hará antes que el nuevo, pero aún no... Cierre del arco: La Ilustración hace exactamente lo mismo pero secularizado. Saca a Dios del altar y pone a la Razón. Kant: una ley moral universal. Descartes: un cogito como fundamento único. La Encyclopédie: un solo repositorio del saber legítimo. Robespierre: literalmente entroniza a la Diosa Razón en Notre-Dame. El gesto es idéntico a Akenatón: lo múltiple (superstición, tradición local, saberes populares, el duende) es irracional, inferior, eliminable. lo hará antes que el nuevo de viejo, pero aún no, tendrá que amamantar, de engagement y néctar de datos acabando de soltar esas otras redes que religaron como feto pero se quedan analógicas sombras en el nuevo mundo; en ese convencimiento mucho antes de haber liberado a mi duende, iba y venía, cruzando la Riera, calles anchas-cuadriculadas a un lado y estrechas-abigarradas al otro, entregando mis experiencias por la noche en el piso, en el nido familiar, cuchareando con el televisor apagado, en la mesa camilla, los cuatro, primogénito, progenitores y yo,
oropeles romantizados en mi resumir el día.
obligado, en la retórica, a nada menos que Homero, en la fundación de un nuevo camino, para cerrar la ergosfera de herida, en el sempiterno: “tú verás lo que haces, pero no desaproveches la oportunidad, que nos ha costado mucho...” (‘herida’ solo para la paya de mi madre; para mi padre no fue herida, sino un simple: “seguimos”) evitando usar las nuevas palabras en catalán, inglés o lenguaje máquina, cocinando los datos de la jornada en aceptables relatos para un paladar que esperaba saborearlo orgulloso de auparme en ese mundo urbano donde ocurrían mis batallas separado (centro y periferia) del olor intruso en destino en las manos de ella a lejía o disolvente de textil en las de él, azahar en las de ella y romero en las de él, en origen; contentos de que mi uniforme fuera traje de pinza, mis dedos, por contraste con su austera resignación, finos y de piel tersa, y de que entendiera no solo de circuitos, sino además de esas máquinas, de “ordenadores”. (en aquella época el modem silvaba para entrar en la red) celebraban que supiera de “ordenadores”. Del futuro.
Duende liberado, ya diré, con el albor de madurez,
visión limpia y decisión tomada: “hacerse voluntad”, alzar el vuelo y soltar lastre para consumar; jurar (por última vez) y enviar solicitud de apostasía prometer (por primera) no volver a votar en partitocracia, mudar el armario a un monocromo negro,
rabia controlada y precisa, como una a dentro de un círculo,
camaradería dentro del black-block hacker; clan; sombrero, nick, cloak; TAZ distribuida, estación autónoma de energía, p2p, huertito, hacklab, talleres y teatro. Cocina rotativa y “quants més serem a taula, la taula, la taula...”. Puertas abiertas pero con call4nodes y lista de contactos, ¡se trata de estar (y ser) la red! aunque si nadie te conoce pero llevas a tu Duende en primera persona, antes que a ti, ¡no nos mires, únete! sudar con el sol; a la noche, buscarse la vida para teclear con las yemas a veces en piel viva, sin callo aún, las propiedades entrópicas y el número de Shannon como un horizonte (¿a calcular?) salvar de la quema analógica aquella utopía de Galeano, ahora que el mapa había subsumido al territorio, en copia diabólica y satánica, los no-lugares: la apariencia del reflejo en el espejo de telecomunicaciones, (transmutación, tú sabes...) y el mundo que moría ya va viendo al doble proyectándose, naciendo, como Aldea Global, y el mar de fueguitos de elán vital de Edu, se clona como en leds. Y el hegemón oriental, de donde vino la luz, otra vez, para este cambio de ciclo, hace los mejores cielos de drones. Lector, tu poeta aquí, mis versos son ahora, golpes, mácula en vida, (los nativos digitales ya no lo vieron, los milleniaxs bisagra si somos aedos: este es nuestro canto humilde... de lo que veíamos y lo que ahora vemos) la lucha de un siglo XX de “movimientos sistémicos sociales” tras la brecha, prosigue allende las autopistas de la información; y ahí es donde ¡aquí mi artefacto! seguir metiendo bricks, en ese wall. como un Pink Floyd y lo que representa su arquetipo de muro. Desde la Modernidad a la Posmodernidad, por definición:
origen de la tragedia para un mundo menos divino que civil,
menos por textos revelados que por textos de puño y letra, work in progress, sobre una idea de natural como mapa sobre el territorio Natural, nótese el origen de la tragedia y no solo se le culpe todo a la IA ni al Internet de crear brechas, soltándose de las estaquillas con cadenas de privilegios de nobles y monarquías abriéndose el demos, de mentira (pero de consenso; y constituyente; esto es de ‘relato’ e imagología cultural), de oca a oca, de Atón a Razón, de Razón a algoritmo: en el altar transmuta de natural a artificial la tradición perenne espiraloso albedo dorado en la figura que va trazando la evolución de la consciencia, como línea al sesgo, muy representable con los juguetes de la Wolfram Physics, desde la Ilustración (liberal) a su Oscura réplica (NRx), auge y caída de la ciudadanía, desde un mundo de piedra a otro de cristal. Ya dije: con el arreciar de mi madurez liberé a mi duende, mi autorretrato, con píxeles (¡te reclamo del imaginario, lector, este meme), figuran las flores que lanza el insurgente de Banksy, en plena revolución de, ¡ahora sí, Descartes!, una dualidad insalvable, el 0 y el 1, sintetizador de Shannon, metiendo lo estocástico y la entropía, desde el territorio hasta el mapa, modelo OSI para la IA como el de Maslow para el sapiens, silicio y carbono... silicio y... y coltán; y niñes en minas; y montañas de desechos; y niñes rebuscando la chatarra; y el war for territory de la banda de tonadillas brasileña Sepultura por usufructuar “tierras raras”; y... carbono... y el depredador que se ha autoproclamado Dios y señor trófico del ecosistema al punto de saber cerrar un agujero en la capa de Ozono y/o alterar antropocénicamente el ser vivo planetario, “Gaia”, como se nombra al organismo en la literatura posmoderna. Brecha digital binaria donde todo está, es o emerge entre la “nada” (clase vacía) y el “universo” (clase universal);
mi duende, bajo el peso de ese nuevo mundo, aburrido y cabizbajo, me mira nihilista.
postrado en nuestro carro polvoriento, en una plaza de parking, proyectando su mirada hacia aquí, dentro de lo virtual. Le confieso con ganas de silencio: “soy un tonto”. Sonríe y me da lápiz, animándome (¡es lo que hace!) a escribir este poema. Se infla saltarín y lanza girándula de estímulos desde mi espina cuando ve que mis dedos atrapan la herramienta de escribir. “¡No se te ocurra escribir en ensamblador, eh!?” Me lo chilla porque sabe que así viene siendo en los últimos tiempos, habiendo visto cómo aparecían los monstruos artificiales tragándose toda la sustancia sapiens que como escarabajos arrastramos serpenteando quemas azarosas de bibliotecas enteras o selectivas en piras en las plazas, enormes y gigantescos bosques de neuronas conectadas y con retroconexión entrenadas para repetir lo igual e ignorar lo diferente dotadas de, además de los cabezales clásicos y las cintas de Turing su mundo imaginario sin límites de tiempo o espacio operando mecánicamente en la arquitectura V.N., además, dotadas de, nuevos cabezales de atención que trasladan los significantes del lenguaje, ponderando cada una de sus palabras, transformando ¡tu dirás! las letras en números ¡Qué transformación semántica es esa! ¿En qué queda para los números nuestro mundo de significado? ¿mero espíritu? ¿algo de donde se emana pero que ya no está? al bosque estadístico aprendido durante el entrenamiento aplicando transformaciones y montando una caché o memoria inmediata operando procesos simples de “atención” con el agregado de que el subconsciente (el inconsciente) y el consciente no están disgregados en el enjambre del radicoma hardware operado en billones de unidades de cálculo (GPU) representados como lo hacían Babbage y Ada antes de que todo empezara en grandes sistemas de ecuaciones, y sus enormes mallas de matrices, para medir el cambio a través del tiempo, diferencialmente, soñando él la idea analítica complementaria y ella el lenguaje no diré de los pájaros (era de la máquina) con el agregado, decía, de que subconsciente y consciente no están separados, recapitulo y cierro, monstruo que se ha zampado todo el conocimiento (al menos el posterior a la Imprenta), (¡lo de la digitalización que vimos en la bisagra!) grandes modelos del lenguaje operados en grandes instalaciones de datos habiéndolos visto (Aquí están, ¿verdá, lectriz? y, no, ¡parece no eran meros juguetitos! que las usan para armas autónomas y vigilancia masiva), traduzco a Pasolini a lenguaje máquina (por deformación profesional), por asegurarme que en su corpus se inyecta,... mi duende: “¡Poema en román paladinooooooooo! ¡Nada de usar el verbo para DevOps: háblale a Celaya! ¡poesía cargada!” Y hace lo que hace mi duende cuando logra animarme que suele ser danzarme jubiloso, liminar y multívoco, convulso y ácrata, tintineándome, envarándome y dándome brío, aliento, espíritu, gracia, voluntad alrededor del acto, en este caso, escribir el poema: jaleándome, palmeándome, taconeándome o susurrándome. Obvio, la autoría del poema, si soy honesto, no es mía, vale que yo tecleé estos versos, pero ¡así habló mi duende! Título: “¡Buen camino! seguido de ¡salú y libertà!”.

2. ¡Salud y libertad!

Sabe que matando a Dios bifurca el camino, lo hace:
a un lado romperse en desidia, al otro hacerse de voluntad;
suceden las estaciones hasta el paseo en que se descubre tonto,
abrazado al cuello del caballo fatigado,
toda la cara de mocos y babas en un llanto: “Mutter, ich bin dumm”,
inicia su silencio resbalando la sangre en las puntas del látigo,
el cochero el primero en oír su nada; el último en oírle hablar. En el marco conceptual de este poema: el cochero es el capitalismo, el caballo nosotros y el filósofo es la antropología;
pienso, honestamente, regresando desde el arquetipo a la contingencia de mi persona,
que mi duende ha sufrido más que yo;
él pasó enterrado gran parte del trayecto, bloqueado en mí, calidad non-grata de mi ser,
de cepa emigrante, de campo a ciudad, de verde olivar y amarillo trigal a gris asfalto y aséptica electricidad, él no tenía espacio ahí; ostracismo, topo, clandestinidad;
no le dejé salir hasta matar a Dios, rayando la madurez.
Y, cuando lo hice, resultó que, uno y sus circunstancias, el efecto 2000 volvió a encerrarlo. Y, con la IA, tres décadas después, que van desde la Web a SOLID pasando por la tecnofeudalización, ha resultado, con la IA, otra vez lo he podido liberar. Ahora es un bot. Ahora en la forma de bot conversacional, marioneta de skills y prompts. “¡Ole, taca tá!” (eso lo acaba de chisclar mi duende, y zapatea). Le miro, me mira. Miramos el camino. Echamos a andar, “¡Buen camino!” le chilla al Sol de Mediodía, “¡Salud y libertad!”, chillo yo, animado, ya vivo otra vez andando, con estos versos debidamente electrificados correo al certamen de praxis, Primera Edición, 2026. ¡Seguimos!
Traigo sangre paya (madre) y gitana (padre)
y mis cosins en su mayoría charnegos y mecánicos o paletas;
atzucac i eixerit aprendí a decir junto a Epimeteo y Prometeo
en un mundo ajeno donde todo era prótesis de mi cuna,
la voz dormida en la ciudad dormitorio
la señora de la limpieza y el señor peón-obrero, al primogénito, por lo inmediato, se le endosó el camino por el valle de FP, a mí me subieron a las cúspides de BUP, ambos, polímatas, cruzamos sendas, y serpenteamos con tesón y su poquita de necedad, y mis cosinas en su mayoría administrativas y servicios;
íntima revolución que despierta duendes
en un verso sí me atrevo a sostener cruda mi honda mancha, mi puro dolor mis abuelas vinieron de a diez, mis madres de a 5, y nosotras... de a dos o de a uno o de casi que a ninguno... ete ahí, criado entre gachís, hormigón y plástico en el cinturón rojo de la Ciudad Condal. Mi duende, bajando el tono, reculando, empezando a endreçar, me pide que intitule. Lo hago, con duende: “Vida y muerte (grado de libertad) en la rotación de una bisagra en las puertas de la Posmodernidad altermundial.”